Medico e Scrittore

Spigolature, osservazioni e riflessioni di Franco Di Marco in una nota in dialetto siciliano, pubblicata su "Arba sicula" con a fianco la traduzione in inglese di Gaetano Cipolla, che proponiamo ai lettori di Lumie di Sicilia nella trascrizione in italiano.
Lumie di Sicilia, numero 26, Febbraio 1996

Giufà è un personaggio della lettera­tura araba, passato qui da noi e diventato il numero uno dei racconti che i nostri nonni ci agghiummaniervanu (così come capitava, secondo l'estro del momento, datosi che -essendo bambini- non ce ne accorgevamo) sessantanni fa, e così ci ac­quietavano e addormentavano.
Giufà è un ragazzo sincerunazzu, un poco loccu, ma non è veramente stupido; o, meglio, si dovrebbe dire che la sua "fessaggine" è come la follia dí Amleto, che ha una certa logica. Che ti debbo dire: è una faccia di babbu, un babbu maligno (a Roma lo chiamerebbero un impunito).
E infatti se la fa sempre franca. Come quella volta che sua madre, dovendo uscire di casa, temeva che, restando solo, potesse combinare matascini. Allora che fece: gli raccomandò di non toccare la ricotta nella credenza, perché -dici- che era tòssicu. Appena la madre uscì, Giufà a corpu si capuzzau ad assaggiare la ricotta: "Mih, iddu duci è u tossicu", e si sbafò tutta la fascedda.
Come sentì i piratozzi di sua madre che tornava a casa, si buttò sul letto con­torcendosi e lamentandosi : "Ahi, ahi, morii".
E sua madre: "Chi fu? Chi facisti?"
"Mi manciai u tòssicu. Ahi, ahi, morii".
"Ma no, 'un ti scantari: ricotta era".
"Ma iò chissu dicia: vero duci è u tòssicu!".
Ma quello era Giufà e si sa che se la faceva sempre franca e poi erano altri tempi, altre cose genuine, ...altra ricotta: ora come ora Giufà farebbe meglio a dare ascolto a sua madre.
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Alla fine dell'Ottocento, lo scrittore inglese Samuel Butler suscitò gran rumo­re nel mondo degli scienziati affermando che l'Odissea -ma quale Omero?- l'aveva scritta una principessa trapanese. E fici sta pinzata studiando i paesaggi come sono descritti nell'Odissea e. confrontan­doli (appattànnuli) con quelli che esi­stono veramente.
Nel 1957, L. Greville Pocock fu mandato a Trapani dall'Università della Nuova Zelanda per verificare codesta teoria di Butler -che so?- per dimostrare che era na fissaria e seppellirla per sempre. Invece, che fece Pocock? Osservando, studiando e appattannu, si persuase che la cosa era giusta e per giunta trovò altri appigli.
In sostanza, con questa storia dell' Odissea finiamo come nel racconto anti­co, che ognuno viene per spirugghiari (sbrogliare) e finisce col restare mpirug­ghiatu (ingarbugliato) pure lui. E, infatti, dopo Butler e Pocock, si mpirugghiaru i professori Antonino Di Stefano, i fratelli Barrabini e Nat Scammacca. Ora dovete sapere che io abito a Trapani, nella zona di Raganzili, dove comincia la salita per il Monte Erice. Vedo davanti a me lo scoglio di Formica e le isole Egadi, e quindi comincio a sfirniciàri (far lavorare a tutta forza il cervello).
"Giusto a Trapani? e perché non a Stoccolma o Addis Abeba?", così pensan­do come tutti quelli che sentono parlare per la prima volta di questo fatto che sembra un cuntu. Poi guardo a Lèvanzo, poi ... poi esco e vado a procurarmi l'Odissea nel testo originale greco. Certo, a pensarci, la Sicilia non era un posto a com'è-gghiè (un posto qualunque); la Sicilia per i Greci antichi era na mirab­-Mita: un pezzo di cuore scagliato là, a ponente, lontano lontano, dove tramonta il sole. E c'erano le colonie della Magna Grecia dove si parlava greco, e la più lontana dalla madrepatria era Selinunte, che è molto vicina a Trapani. E non ci vivevano genti ormai abbandonate dalla Grecia; c'era commer-vivo vivo e scambio di libbra - mettiamo che allora ci fossero libri, insomma cultura - tra Siciliani e Greci. Prova ne sia le parole nel vocabolario greco che, quando si tratta di Sicilia, riporta veramente particolarità: non solo i nomi Sikania e Sikelia per dire Sicilia, ma pure sikelòs e sikelikòs per dire siciliano e sikeliòtes, siciliota, e cioè greco emigrato in Sicilia.
 
Poi c'è una voce che è veramente "carinusa", sikelizo, che vuol dire "parlo" o pure "faccio mosse ...mrannacu...mi rimino ...abballu come "un siciliano". E che ti debbo dire, c'è un avverbio che pare ch'un ci curpa e invece ti fa vedere che si viaggiava spesso tra Grecia e Sicilia: sikelièten, che vuoi dire dalla Sicilia per esempio "vengo, sto arrivando" ... "ora ora arrivài cu ferribbòt!"
Insomma, mi mpirugghiai pure io; e più guardo a Levanzo e a Favignana e cchiù mi rruru (mi rodo dentro): "Mah, e perché no..."
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Lo sanno tutti, negli States, che "carusu", a Catania vuoi dire boy (ragazzo) e, a Trapani, money-box (salvadanaio). Sembrano due cose dif­ferenti, ma la parentela c'è: nell' etimolo­gia. Difatti esiste pure lo stesso aggettivo che vuoi dire "attunniatu, con i capelli tagliati a zero", e la spiga senza reste si chiama " a spica carusa".
Ora, cariosus nel latino primitivo voleva dire "camulutu" (tarmato) e nel latino più tardo "camulutu dà tigna" e perciò senza capelli, in siciliano tignusu; come i ragazzi che una volta, a... scanzo di pidocchi, l'attunniavanu come fossero pecore, completamente, che in italiano si dice "tosare": e difatti il ragazzo e la ragazza nell'Italia settentrionale li chia­mano il toso e la tosa. E questo è carusu per dire picciottu.
Per l'altro significato, tu devi pensare che fino a quindici ventanni fa il money­box (il salvadanio) in Sicilia si faceva di creta e tondo, che sembrava proprio la testa attunniata d'un picciriddu/carusu.
Ah... parlando di parole differenti, i famosi cosi duci fatti in casa con ricotta zuccherata dentro una sfoglia di farina, fritti e saliàti di zucchero, a Trapani si chiamano cassateddi, a Marsala cap­pidduzzi e a Mazara ravioli. E se doman­date a Mazara cassateddi, vi danno biscotti con i fichi secchi; e se domandate a Trapani ravioli, ve li danno senza zuc­chero e cucinati in brodo di gallina. Il top a Trapani si chiama strùmmalu, a Erice si chiama bbùciulu, e a Mazara la tòrtula; e, per descrivere il suo girare, rispetti­vamente piriari, bbuciuliari e turtuliari.
E che mi racconti, poi, che il siciliano lo vuoi chiamare "lingua" ?
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"E chi, a lu tardu ancora n chianu si? Arrìcogghiti a lu pagghiaru" (Ancora in piazza sei a quest'ora? Ritorna al tuo "pagghiaru"!). Lo diceva, ai tempi, il padre al figlio, vedendolo ancora tampa­siari (passeggiare e perdere tempo a non fare niente) a tarda sera. Sono passati gli anni, e questa è diventata sentenza detta annacannusi un po' (la. tipica andatura, ad esempio, di John Wayne), perché spesso significava che la casa a cui tor­nare era -altro che pagghiaru- una casa come Dio comanda.
Difatti questi pagghiara erano abita­zioni miserabili, cabins (capanne) piccole piccole fatte d'erba e di paglia e puntel­late con qualche zabbara (agave) -tutta roba che non paga tasse-, che il contadino metteva su in aperta campagna, nel feudo, quand'era lontano di casa che per andare e tornare a cavallo del mulo e col carretto un giorno intero non bastava. Serviva per passarci una due notti (ora ci sarebbero macchine e caravans, ammesso che ci sia ancora il feudo).
Io me li ricordo i pagghiara: li vedevo dalle parti di Custonaci, il paese dove sono nato, dove tornavo nelle vacanze e dove abitai al tempo della seconda Guerra Mondiale. C'era da qualche parte un posto, che difatti si chiamava "Pagghiara", che mi faceva morire di curiosità, ma io ero troppo piccolo per andarci : là chissà quanti ce n'erano di pagghiara. Da questo posto la mattina scendevano in paese per fare la spesa alcune donne molto "fanatiche" che volevano dimostrare di essere migliori delle donne di Custonaci. E tutti diceva­no: "Guarda quella, si vede che è pag­ghiarara!".
Non so negli altri posti, ma qua li facevano a forma di cono, una specie di tepees degli Indiani come poi li vidi nei film americani, quando arrivarono dopo la guerra, e mparpai (mi accalorai) per­ché mi parve di vedere i miei pagghiara. E la cosa era sempre più misteriosa, perché non potei mai vederne uno come era fatto di dentro; ma pensandoci, cosa vuoi che ci fosse? Mettiamo che ci fosse stato un ladro tanto coraggioso da "scas­sarne" uno: vi avrebbe trovato u bùmmalu con l'acqua (ti pare che c'era frigorifero?) e qualche barattolo.
Io non credo che esistesse gente ridotta a scassare -tanto per dire scassare- un pagghiaru. Perciò "u scassapagghiara" lo possiamo considerare un ladro da quattro soldi, un vagabondo disperato e misera­bile. Lo sai che ti dico: mi sono accorto che il vocabolo ancora esiste, per dire di un ladro "teorico" con un coraggio e una valentia che, la creatura, solo là può arri­vare. E qui ti lascio, ma sono persuaso che ai nostri tempi, facendo le statistiche, chissà quanti se ne troverebbero di "scassapagghiara".