Medico e Scrittore

Sònnura, di Renzo Porcelli, Coppola editore, Giugno 2000
Che è la vita? , prefazione di Franco Di Marco
 
Che prima o poi Renzo Porcelli approdasse alla sponda dei sogni senza tuttavia lasciare del tutto quella dei miti era nell’aria; del resto cosa sono i miti se non i sogni della collettività? “Sònnura” conserva la forma di poemetto come i numerosi altri ai quali ci ha abituato questo autentico stacanovista della poesia siciliana. Ma non appaia riduttivo il termine, non è soltanto una questione di quantità: il fervore con cui Porcelli continua a liberare dalla memoria della sua infanzia – come fa Aladino con la lampada e il genio prigioniero – voci altrimenti destinate all’oblio e all’estinzione, è pari allo scrupolo con il quale egli quotidianamente sottopone la sua langue al vaglio del suo acume filologico e agli strumenti del suo laboratorio linguistico. Abbufarari, allallari, allappa nari, appittari, chiariana, famercu, fanuni, iaci, mùfficiu, muffara sono alcuni di questi vocaboli di non frequente uso e di crescente suggestione, sino ad arrivare al fascino di un arnese che i miei coetanei ricordano bene. Da bambini non avevamo play-stations e video-games: ci divertivamo quindi seduti su un asse oscillante come indica il suo nome originario bbalanzìcula, piccola bilancia. All’interno della parola, in un felice momento evolutivo si incastono il fonema ca, creando la parola bbacalanzìcula, ben più sonora ed evocatrice, un’onomatopea: una vera magìa. Porcelli, poi, la seziona in due metà entrambe sdrucciole, la cui simmetricità filma quasi l’infinito va e vieni dell’attrezzo.
              Su una nota di basso-continuo prodotta dai cavi tesi delle barche e un sole antropomorfo – Spuntaru ‘a frunti, l’occhi e li capiddi / d’ ‘u suli, di darreri munti Erici – si va a cominciare. (E’ il primo movimento di una sinfonia, oltre trecento endecasillabi in un unico interminabile respiro). Al centro, il palcoscenico o, se volete, l’arena: una catasta di legna per ardervi ‘na stria, una strega. La morte come spettacolo: vi sarà, per dirla con Voltaire, un bell’auto-da-fè. Il cielo è cilestrino all’allarbari, poi tutto via via trascolorerà nel bianco: la schiuma del mare, le ali dei gabbiani, lo stesso nome del personaggio chiave, Jasmina, arabu girsuminu, fino al nitore di un fazzoletto immacolato come l’ostia e ai bagliori del sale cristallino. (Spesso nei resoconti di viaggio è sottolineato questo colore bianco della Città, quella dell’Autore, che accuratamente qui ne registra anche odori, tradizioni marinare, attività, produzioni peculiari (il sale!) e contrassegni toponomastici atti a identificarla e a onorarla).
             Da quelle stradine irrompe convergendo sulla scena un’umanità variopinta prima quasi bisbigliante, poi francamente vociante, una vera flotta[1]. I suoni arieggiano strumenti musicali che via via fanno la loro entrata: dopo il contrabbasso dell’ouverture, i flauti, poi squillanti trombe simboleggiate da ragazzi accorrenti che si slogano (‘n cursa si sgargiàvanu). Non manca la nenia lamentosa (flauto a becco?) di un mendicante cieco – strumento solista, poi orchestra e coro: siamo in presenza di un impressionante sinfonismo – e finalmente giunge il corteo della condannata. Scarmigliata e fiera appittava (…) sprazzusa, si ergeva col petto e con la fronte come Farinata a sfidare il boia; era gravida essendosi, tutti ne sono convinti, congiunta col diavolo; e con chi altro: non s’erano visti uomini in quella casa! Ma altri personaggi entrano in scena: il Barone bardato di parrucca a cacci alani, a riccioli inanellati; rancugghiu cioè semicastrato e perciò depravato e ingordo soprattutto di ostriche e arselle con la loro chiara simbologia sessuale; poi Jasmina, la figlia della strega, ancora dodicenne e tuttavia vittima predestinata dell’appetito distorto del barone. Questi continua a ingozzarsi, i bambini agitano i ciàcculi alimentando il rogo[2], e dda pòvira cristiana s’innìu ‘n fumu. (Amara ironia anfibologica: cristianu da noi significa anche un individuo qualsiasi, un tizio). Come un automa Jasmina si trascina a dare l’ultimo saluto alla madre ormai ridotta a un mucchio di pùrviri mirrina d’ossa umani. Il vento, pietoso e rispettoso della morte della zingara, cala: è un vento amico che paternamente asciugherà la lacrima sul ciglio di Jasmina e porterà le ceneri della madre a posarsi sulle ali dei gabbiani. Tutto è immobile; i marinai però diffidano e infatti il fievole lamentoso Grecalinu, che all’inizio mandava un sonu comu un rùngulu, cambierà intensità direzione e nome passando per le raffiche del dispettoso Mazzamareddu[3] allo Sciroccu e al possente Maistrali, il ventu largu dei nostri pescatori, che mescola ceneri e fumo. Nemmeno la bonaccia lascia tranquilli: è sempre in agguato la Ddragunara, la tremenda tromba d’aria. Si notino le iniziali maiuscole: anche i venti hanno un’anima, anzi sono anemos: soffio e anima[4], una sorta di semidei che possono intercedere tra gli uomini e le divinità.
             Jasmina si trascina penosamente per la stanza ricordando l’altra terribile notte in cui la morte colse nona Jasmina, che in un ultimo spasimo le rimase abbracciata e fu necessario segare le braccia della morta, che fu calata tutta sminnittiata nella fossa comune senza una bara, e a lei rimase sempre quel freddo attaccato alle ossa. Intanto si fa notte e i colori virano decisamente al nero, come gli indumenti che per il lutto bisognò tingere in un pentolone, come i pensieri stessi della ragazza poi, in una ridda sfrenata, ombre nere e ombre chiare si alternano nel suo animo straziato in una bbàcala-nzìcula senza fine; e sono ombre dure, ormai statue. Non c’era possibilità di scelta, e Jasmina si sdirrupàu sfinuta dintra un sonnu / sunnannusi Stria bedda e curtisi.
              Nel secondo movimento l’alternanza di endecasillabi e settenari crea un ondeggiare lento di ali, quelle di Jasmine che nel sogno vola assieme alla madre nell’aria azzurra. Il vento è appena un fiato sul quale lievitano oleandri e case senza peso, le colline sembrano neve, anch’essa amica, una neve che non è fredda. Jasmina viene sanata nel corpo e consolata nell’animo, la madre le cinge il capo con i fiori di datura[5] e lei si sveglia e si scopre bella allo specchio. Poi torna la pena, di nuovo il vento fa sentire un sonu comu un rùngulu / ‘na canzuna attristata. Provvidenziale arriva la notte, Jasmina torna a sognare sua madre, fimmina alitusa, che dà “alito”, “che con la sua presenza rassicura”. La scena è di soavità purissima, assoluta, ineffabile[6]: c’era ‘a chiariana – ‘u suli (..) carizzava l’acquazzina – parlàvanu i culura – natàvanu i palori. Promettono a Jasmina tanta terra quanta ne può contenere una pelle di volpe. Madre e figlia complici ritagliano la pelle ricavandone una striscia “lunga come le pene dell’intera famiglia”; la ragaza diventa padrona di un vastissimo territorio fertile e verde e vi impianta un vero giardino di delizie; si sveglia – o forse sogna di svegliarsi – sotto un bel baldacchino, ripiomba nel sonno e, sogno dentro sogno, ritrova la situazione di prima. Da un belvedere la ragazza contempla, e il Poeta con lei, drepanon, Trapani, la falce perduta da Demetra-Cerere durante l’affannosa ricerca della figlia Core-Persefone rapita da Ade e i tre scoglinati da tre chicchi di grano. Presso quello chiamato del Malucunsigghiu vive un mostro, il Bboi marinu, corpo di bue e mani da cristiano, che scaglia macigni contro le navi che gli si avvicinano e che aspetta il bacio di una giovane per liberarsi dell’incantesimo. Jasmina tenta l’impresa aiutata dalle Anumulari[7], che a turno dettano le loro condizioni, regole che la ragazza non dovrà mai infrangere: il sabato non potrà vedere il marito e dovrà rinchiudere in una cassapanca la bambina che nascerà[8]. Jasmina ha un moto di ribrezzo e di paura, ma in fondo il mostro non è più ripugnante del barone che l’ha violentata e allora chiude gli occhi e li riapre dopo aver baciato il mostro: appare un bel principe su una giumenta alata. Per sei giorni la settimana jasmina vive incantevoli ore d’amore. Un sabato è combattuta dalla curiosità e dall’inquietudine, vorrebbe assumere altro stramonio[9] per incontrare ancora la madre e chiederle consiglio; infine apre uno spiraglio nella camera: il marito non c’è, ma si ode il rumore del mare. Apre la cassapanca: la bimba pallidissima comincia a trasformarsi in mostro; per farla vivere lei le dà da mangiare se stessa. Si chiude il cerchio fatale che ha destinato alle tre donne una sepoltura incompiuta: la nonna senza cassa e sminnittiata, la madre incenerita, lei mangiata dal mostro.
                  Consummatum est.
            Terzo movimento: un rugolo di artigiani invade la scena (ancora un omaggio alle “maestranze” tradizionali della città). Una vera folla di ragazzi-manovali che lisciano tronchi d’albero, poi falegnami, muratori, fabbri, carpentieri, funai lavorano di buona lena ciascuno a fabbricare parte di una macchina. Non comprendono la funzione dei singoli pezzi, né ancora possono intuirne il disegno generale – nemmeno i vecchi, che assistono perplessi alla scena mescolando il fumo della pipa a quello generato dal cantiere. Spiccano due possenti travi, e il capomastro ne incastra a squadra testa  e mascidda. Il lavoro procede con una straordinaria alacrità, c’è quasi allegria, viaggiamo certamente sul tempo musicale di presto se non di prestissimo, e finalmente l’ordigno svela i suoi inquietanti connotati: si tratta di ‘na vriogna di garruta[10].
             Quannu fineru sappi la citati / chi fora porta c’era a cullittina. In tal modo Louison, Luigina – il nome sia pure vagamente allusivo (femminile e quindi affascinante e perfido, ma anche liberatore come la Madonna che schiaccia il serpente) escogitato dal popolo parigino a sostituire quello casuale e anodino legato al nome dell’inventore – trova il suo perfetto epigono in una gemma linguistica dell’idioma siciliano, più soave di un verso di Cavalcanti e insieme più pungente di un epigramma di Marziale, forse una delle voci più rivoluzionarie: qualcosa che viene a cingere il tuo collo gentile, o mia graziosa regina, un piccolo collare (di genere femminile, naturalmente), dolce come un soffio: cullittina.
 Nella taverna vicino al carcere, un poeta ubriaco (l’Autore? Il poeta trapanese Marco Calvino? Il coro… la gente?) punta il suo dito accusatore contro il cielo. Il secolo dei lumi spazzerà via le barbarie dei roghi ma il sole, tramontando dietro le isole Egadi, insanguina ancora il cielo: il bagno di sangue è destinato a continuare. Il vate si accascia vinto dai “fumi” a sognare i suoi miti. Oppure tutta la vicenda è stata un sogno come quello di Sigismondo ne “La vida es sueño” di Calderon dela Barca?: “¿Que es la vida? (..) toda la vida es sueño…”. O che altro? Che importa, decida chiunque; tale forse dev’essere l’ambiguità sostanziale d’ogni opera artistica, che i lettori possano con essa veramente inter-reagire , ricevendo dal e dando al messaggio poetico ciascuno una propria risposta.
             Ora è Libeccio, la rosa dei venti è completa. L’affabulazione ha concluso il suo fantastico – in ogni senso – itinerario. Al di là di ogni valutazione estetica – che meriterebbe professionalità e penna ben più attrezzate delle mie, e tuttavia non esitiamo a proclamare in proposito il nostro entusiasmo – non ci pare azzardato affermare che mai fino a oggi l’idioma siciliano era stato così accuratamente scavato, religiosamente studiato, sapientemente utilizzato – in una parola, compreso – e perciò anche meritoriamente valorizzato.

Note:
[1] Qui l’A. gioca con i due termini flotta e frotta, che hanno anche lo stesso etimo (dall’antico francese flotte) e in italiano ovviamente significati diversi (di naviglio ovvero di gente), mente in siciliano sono allotropi. La scelta della prima forma vuol essere un’allusione e un omaggio alla città marinara. Il “cambio di consonante” ci fa tornare in mente il grande poeta siciliano Santo Calì, che amava inserire giochi enigmistici nelle sue composizioni.
[2] Çiaccula ha due significati: fiàccola e bàttola: Quest’ultima è la “tabella di legno (…) che, agitata, serviva un tempo ad annunziare le funzioni nelle chiese nei giorni della settimana santa in cui è proibito l’uso delle campane (Treccani, Vocabolario Italiano). A Trapani lo strumento è tutt’ora molto popolare, perché regola i movimenti della Processione dei “Misteri” del venerdì santo. Da qui l’azione combinata fiàccola (in mano al boia) – bàttole.
[3] Dovremmo qui aprire l’ennesima parentesi per rappresentare il mito di questo folletto maligno che la missione di spaventare la gente con vortici di vento – donde il suo nome – con le tempeste e le trombe marine; ciò vale anche per la Ddragunara, che bisogna “tagliare” brandendo il coltello con la sinistra e biascicando scongiuri. In verità ogni tentativo di commentare Porcelli obbliga a questi frequenti incisi e lascia sempre il dubbio di aver detto solo una parte di quello che c’era da dire.
[4] Allusione all’animismo, dottrina avversata dalla Chiesa fino al rogo di Giordano Bruno, onde la dedica.
[5] Datura stramonium: pianta le cui foglie hanno azione sedativa. E’ evidente che Jasmina fa uso di droga nell’intento di vincere l’insonnia (azione sedativa assicurata specialmente dagli oppiacei) e di poter sognare la madre in un contesto rassicurante  (azione allucinogena?).
[6] E’ uno stato assai simile all’atarassìa dei filosofi greci, che si raggiunge anche usando droghe come gli oppiacei.
[7] Altro mito trapanese. L’Animulari sono donne che hanno dato la vita al diavolo; di notte escono dal buco della chiave e si radunano per progettare di far male alle persone ovvero girano nell’oscurità con un arcolaio (anìmulu); sono infatti “donne del vento”. (Può darsi, viceversa, che la presenza dell’arcolaio sia connessa con l’atto di tessere – ed eventualmente recidere – il filo della vita, attività simile a quella delle Parche o delle Moire). Se si riesce a esorcizzarle “tagliandole” (vedi nota n.3), piovono in terra pezzi d’arcolaio.
[8] I due miti di Demetra-Cerere e del Bue Marino si intersecano: entrambi hanno un periodo durante il quale si dovrà rinunziare a qualcuno. Nel primo caso Demetra, dea della terra produttrice, perde la figlia Core-Persefone nel periodo invernale, quando questa se ne rimane sottoterra col marito Ade, signore degli inferi. Nel mito si riflette chiaramente la vicenda della natura: la vita vegetale fiorisce in primavera-estate ed è come morta d’inverno.
[9] (vedi nota n.5)
[10] Non trovando traccia della voce garrita nel Vocabolario Siciliano di Piccitto e seguaci, e meno che mai nei più modesti Mortillaro e Traina, non resta che rifarsi alla “gogna vergognosa” della traduzione a fronte. Tuttavia, anche se appare chiaro che per l’ A. la tortura psicologica è molto più penosa di quella fisica, l’evidente “imprestito” linguistico dallo spagnolo garrote o garrota = “ligadura fuerte (..) en los brazos o muslos (…) empleado (…) como tormento” o anche “instrumento para ejecutar la pena de muerte” non lascia infine alcun dubbio sulla tragica realtà. E infatti: Quannu fineru …