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"Perciò era necessario ricorrere alle fontanelle per fornirsi almeno dell’acqua potabile. . . . Ma, a poco a poco, questa avvilente necessità era diventata, per bizzarro che possa sembrare, una questione non priva di piacevolezza. La necessità era diventata usanza; si era data una certa impronta stilistica collocandosi tra i fatti di costume; infine aveva acquistato una certa qual solennità diventando cerimonia: Insomma, aveva una sua validità storica, era « Il Riempimiento. ». Lucio e l'acqua - Domenica del Corriere - 1969
Santo Calì e Franco Di Marco
Giusto. Anche io ho scritto centinaia di liriche per Agata Azzurra, mi piaceva sentirmi dire, ogni qualvolta gliene recitavo una, tu sei grande, sei l'uomo più intelligente del mondo, mia moglie a casa non mi comprendeva, i miei figli nemmeno, quando tu, Nat, scrivesti su Trapani Nuova che Quasimodo ti andava di traverso, che Montale mestierava la fredda parola, ma Santo Cal' era un outsider della poesia contemporanea, fummo finalmente in tre a credere incrollabilmente nella stessa cosa: io, Agata e tu !
. . . . . . .
Salutami Nina, Glenn e Franco Di Marco. Quanto lo stimi lo dicono certi passaggi di questa mia lettera scritti dopo aver letto il suo romanzo. Good by!
Santo Calì: Credimi, Nat - Trapani Nuova, 28 Marzo 1972
Caro Santo Calì
Così mi confondi: non sono all'altezza di tradurre poesie. E poi le tue ! Non tessero qui gli elogi, sono soltanto una della schiera degli innumerevoli estimatori; mi basta citare il problema del lessico, così lussuregiante nella nostra lingua isolana e così riccamente rappresentato nella tua poesia, che a tentare di renderlo nella lingua del boom si rischia di rinsecchirlo svuotandolo degli umori puù sapidi e sanguigni («fricitusu di negghia,, làppiu di sorba giàlina. . .») o viceversa di creare artefatti barocchi. Tuttavia l'invito era troppo affettuosoper non indurre in tentazione. Ho scelto la più breve.
Franco Di Marco - Trapani Nuova, 13 Luglio 1971
così illide gioco lacrima
Così M’illude Il Giuoco Di Una Lacrima
Trapani Nuova, 13 Luglio 1971
La notti longa, Vol. primo, centro studi Santo Cal', Dicembre 1972
Trapani Nuova, anno XV, n. 1, 9-16 Gennaio 1973
Poeti siciliani, Il vertice, Palermo, 1974
Caro Santo Calì
Così mi confondi: non sono all'altezza di tradurre poesie. E poi le tue ! Non tessero qui gli elogi, sono soltanto una della schiera degli innumerevoli estimatori; mi basta citare il problema del lessico, così lussuregiante nella nostra lingua isolana e così riccamente rappresentato nella tua poesia, che a tentare di renderlo nella lingua del boom si rischia di rinsecchirlo svuotandolo degli umori puù sapidi e sanguigni («fricitusu di negghia,, làppiu di sorba giàlina. . .») o viceversa di creare artefatti barocchi. Tuttavia l'invito era troppo affettuosoper non indurre in tentazione. Ho scelto la più breve.
FRANCO DI MARCO
M'illudisci lu jocu di na lacrima
M'illudisci lu jocu di na lacrima,
stracangia la to facci 'n milli visti
di ciuri e ii capiddi su' cchiù nìuri
di na pinna di corvu,
cchiù lucenti
di na fogghia chiumputa di magnòlia.
Di sàrbia li to labbra; e li pinzeri
dintra un buttuni tenniru di rosa
bianca,
Ii to scucchetti pirsicaru
'n amuri, e gigghiu lu to coddu supra
rama di gersuminu.
Nta stu sblènnitu
jardinu l'occhi restanu tranquilli,
acqua sirena di ciumi virdognulu
a culuri di I'Arcu di Noè.
E funnali di celu...
D'accussì
m'illudisci lu jocu di na lacrima!
Così M’illude Il Giuoco Di Una Lacrima
Così m'illude il giuoco di una lacrima
che vedo ad uno ad uno in mille fiori
il tuo viso mutarsi
e sono neri
come penna di corvo i tuoi capelli
lucenti più che foglia di magnolia.
Di salvia le tue labbra; i tuoi pensieri
dentro un bocciòlo tenero di rosa
biancoracchiusi;
indora le tue gote
color di pesco innamorato
e svetta
sul gelsomino il giglio del tuo collo.
Ormai nello splendore del giardino
asciutto l'occhio medita tranquillo
placide acque verderame, fiume
arco iridato...
E fondali di cielo.
Così m'illude il giuoco d'una lacrima.
SANTO CALI'
Jajita Azzola schuma leggia d'aria
Agata azzurra schiuma lieve d'aria
traduzioni in italiano di Franco Di Marco
La notti longa, Vol. primo, centro studi Santo Cal', Dicembre 1972
Trapani Nuova, anno XV, n. 1, 9-16 Gennaio 1973
Croce tenera d'erba a consolare - Non rifiata alla piana filo d'erba - Un organo che suona da se stesso
Così m’illude il giuoco d'una lacrima - Terribile per me dirti la morte
Cruci tennira d'erba a cunzulari
Chiddi furunu jorna, Jàjita, e chiddi furunu notti!
E jù non sacciu si
ora ti cantu viva o morta,
'un sacciu,
ahiàhi, si mi lamentu di na ciàula
ca all'arba, quannu scocca di camèlii tingi lu celu, 'n pizzu a rama d'iliciu si sporgi, scutulannusi di 'n coddu sonnu e risinu, e di bottu pricìpita dintra sbàusu cubbu
p'assumari
novamenti a lustrura d'ariu e cràcita di giubbilu,
o si chianciu na palumma ca sazia di basciuri e maravigghi, pènnula d'idda stissa,
all'ampruvisu
accanza disidderiu di picciuni
e si ricogghi l'ali e ntrizza svolu, freccia di nivi azzola,
a lu so giuccu
Chiddi furunu jorna, Jàjita, e chiddi
furunu notti!
e tu ora fantasima
agnutticata d'ùmmira, ti snurgi
e parpaddiji a ventu di sciroccu
fricitu di negghia, làppiu di sorba giàlina e
pàmpini!
Mancu sta spera sfràbbita di suli,
ca quagghiannu si sciogghi supra
specchiu
smortu, di chiummu, esisti ormai.
La storia
di li nostri viggiiii, sgruppu nìuru
di rosi sicchi, si scòzzula a sustu
di punintata.
Dintra l'ortu vùnchianu
li gigghi trumma di luttu
a ntantari,
ahiàhi, la cuppa masca di li celi.
Chiddi furunu jorna, Jàjita, e chiddi
furunu notti di pazzii e d'amuri!
E jù stasira non sacciu, — non
vogghiu sapirilu, — si 'n autru ti stringi
forti nta li so brazza e t'accarizza scuma bianca di pettu
p'annjàarisi
nta la ciumara di li to pupiddi
limpii di virdi,
non sacciu si tu
mi penzi ancora, angilu persu. 'un
sacciu
unni stanotti mi scura
e dumani
unni m'agghiorna e si m'agghiorna...
Un corvu
di triccent’anni, arramatizzu, fraccu
di pinna, o prima o dopu, mungi
lacrima
d'acqua e cci abbucca la testa di latu
attirantannu pedi nta na nèula
di muschi pitulanti...
Oh, non jisati
cruci tennira d'erba a cunzulari
rancura di mimorii,
cà lu poju
di li sciareddi, a menzu austu, e strippu
di muddacchini e di jinestri 'n ciuri !
Croce tenera d'erba a consolare
Che giorni quelli, Agata, e che notti!
Ora non so se il canto mio ti giunge
viva o morta,
non so se mi lamento
d'una cornacchia, ahimè, che mentre il cielo
si tinge d'una ciocca di camelie,
in cima al leccio si protende e scrolla
da sé sonno e rugiada e giù di balzo
precipitando all'orrido dirupo
svetta di nuovo al giubilo dell'aria
luminosa gridando la sua gioia,
o invece sto piangendo una colomba
che sazia di tramonti e meraviglie,
pendula di se stessa,
all'improvviso
accoglie desiderio di piccione
e rassetta le ali e drizza il volo,
freccia di neve azzurra,
al proprio nido.
Che giorni quelli, Agata, e che notti!
E tu, fantasma rimboccato d'ombra,
ti dispieghi fremendo allo scirocco
infarcito di nebbia, aspro di sorba
gialla,
ché di novembre non rivive
la linfa nel midollo della quercia
nuda di foglie e di ghiande.
E il sole
— globo rappreso di languore — fonde
sullo specchio di piombo.
Anche la storia
delle nostre vigilie, grumo nero
di rose secche, il vento di ponente
ansimando dissolve.
E dentro l'orto
tuba di giglio turgida di lutto
a tentare la coppa, ahimè, svuotata
dei cieli.
Quelli sì furono giorni,
Agata, e notti di pazzie e d'amore!
Ed io stasera non conosco l'uomo
— né lo voglio sapere — che ti stringe
carezzando la schiuma del tuo petto
e dentro il fiume delle tue pupille
verde-cristallo annega mollemente,
non so se tu mi pensi ancora, fiore
per me perduto, e dove questa notte
farà buio per me,
dove domani
— se ancor m'è dato — giorno si farà...
Un corvo di mill'anni, malaticcio,
magro di penna, prima o dopo munge
lacrima d'acqua reclinando il capo
e irrigidisce i piedi dentro un nugolo
di mosche petulanti...
Oh, non alzate
croce tenera d'erba a consolare
rancore di memorie: a mezzo agosto
sterile è il poggio delle sciare, nudo
di tenui cespi e di ginestre in fiore.
croce tenera d'erba a consolare
Non rifiata alla piana filo d'erba
Non riciata a la chiana filu d'erba
Eri musica jazz, Azzola, swing
e rock,
assustu di la notti e rantulu
di lu jornu,
risata di surgiva
ca sgriccia supra còculi a la ribba
di San Marcu d'Alunziu,
pruvulazzu
di stiddi a zuttijata di libbici
dintra cannitu trivulusu,
nànfara
di bizzocca ca scuddurìa rusarii
e litanii davanti a la cappella
di lu Bamminu di Praga,
tracò
straddatu a picca a picca,
baju musciulu
di cagnola,
lamentu e schigghiatina
di pruvenza ca mmesti cerza,
e abbrami
di ramagghia ca sciodda sbarruannusi
d'ariu,
bisbigghiu di pìspisa,
cùrrula
cu cardarella di pirciali,
chiantu
duci d'addeva nta la naca,
antica
dulenza a giugnu di caranci...
Ed ora
non riciata a la Chiana filu d'erba!
Non rifiata alla piana filo d'erba
Eri musica jazz, Azzola, swing
e rock,
affanno della notte e anelito
della mattina,
risata di sorgente
zampillo sopra i ciottoli della riva
di San Marco d'Alunzio,
spolverio
di stelle come sferza di libeccio
a tribolar canneti,
petulante
nasalità di bacchettona intenta
a sciorinar rosari e litanìe
al Bambino di Praga,
rozzo panno
stracciato a poco a poco,
mugolìo
di cagnetta in calore,
urto di vento
contro la quercia,
e schianto di ramaglia
che attonita dell'aria si frantuma,
bisbiglio di cutrettola,
carrucola
con cardarella di pietrisco,
pianto
dolce di bimba nella culla,
antico
lamento delle rane a giugno...
Ed ora
non rifiata alla Piana filo d'erba !
Terribile per me dirti la morte
Ti rispunnu sirinamenti o Jajita
Quannu l'urtima vota m'accucciasti
a lu to pettu, e Ia to vuci jera
lemintanza di ciumi siccu:
«Cercati
n'autra figghiola cchiù pura, cchiù
vera,
cchiù, virgini di mia, una ca sapi
vulìriti lu beni ca tu voi! »
ti rispunnii, sirinamenti, o Jàjita:
«E cci havi Ii capiddi comu a tia, niuri,
civu di la notti, e l'occhi
accussì funni d'ùmmira ca n'ala
di rìnnira non sapi cchiù scauttàrili…»
M'affruntava di dirti la morti !
Terribile per me dirti la morte
M'avvolgevi al tuo petto; e sussurrasti
— fiume secco che geme la tua voce —
«Cercati un'altra donna più genuina,
più vergine di me, una che sappia
darti l'amore che tu vuoi..!»
Soggiunsi,
serenamente, Agata: «... e che abbia
neri penna di corvo* i tuoi capelli
midollo della notte, e giù nell'ombra
sprofondati i tuoi occhi — nè la rondine
sfiorandoli saprebbe lievitarli...»
Terribile per me dirti la morte!
Jajita azzola scuma leggia d'aria
Jajita azzola schuma leggia d'aria
La notti longa, Vol. primo, centro studi Santo Cal', Dicembre 1972
La ballata di Yossiph Shyryn, a cura di Nat Scammacca, Coop. Ed. Antigruppo Siciliano & Cross-cultural Communications, 1980
La ballata di Yossiph Shyryn, a cura di Nat Scammacca, ristampa, ARCI Sicilia 2001
JAJITA AZZOLA SCUMA LEGGIA D’ARIA
Mi mbrijaca st’oduri comu d’àlichi
scotti di lu suli, anciddi morti,
e negghia
di livanti m’alluppa la palora.
Non ha senziu la vita, scigghia longa
d’àipia, ca stasira s’incarnìja
contra mimorii antichi, sfricijannu
l’arma ca si difenni nta pizzangulu
di vila.
Stanchi di maretta, barchi
si cunnùciunu a jocu di nutrigghi
scausi,
si ncalìmmanu a silenziu
d’acquariu virdi.
Oh comu prestu mori
senza un lamentu, austu !
Addiu, addiu,
Jàjita Azzola, scuma leggia d’aria,
cà settemmuru arriva e non si senti !
Agata Azzurra, Schiuma Lieve D’aria
Mi ubriaca questo odore come d’alghe
sfatte dal sole, anguille morte, e nebbia
di levante mi infradicisce la parola.
Non ha senso la vita, grido lungo
di gabbiano, che questa sera si accanisce
contro antiche memorie, sfiorandomi
l’anima che si difende in lino straccio
di vela.
Stanche di maretta, barche
si assopiscono a gioco di bambini
scalzi,
s’inclinano a silenzio
d'acquario verde.
Oh come presto muore
senza un lamento, agosto !
Addio, addio,
Agata Azzurra, schiuma lieve d'aria,
ché settembre arriva e non si sente !
p'un organo ca sona iddu stissu
P'un organu ca sona iddu stissu
La notti longa, Vol. primo, centro studi Santo Cal', Dicembre 1972
Trapani Nuova, anno XV, n. 1, 9-16 Gennaio 1973
Poesia, anno 1, numero 2, Febbraio 1988 - Crocetti editore, Milano
P'un organu ca sona iddu stissu
'un organu ca sona d'iddu stissu
ntunannu un cantu grigurianu, lentu,
dintra la navi di la Crèsia, spòlisa
di bizzuccami, si svigghianu Santi
di cartapista a talijari, fora
di li finestri, allammicu di tempu
e passiri aggiuccati a la fangazza.
A Munrijali un Cristu nghiuvardatu
supra cruci di truncu amaramenti,
allaricannu brazza a la so pena
nta sbalanchi di celu cubbu, chianci
senza lacrimi acclissi di lamperi,
e la vuci d'agneddu s'assuttigghia
a filu d'erba màuru di virdi
dintra la piega di li labbra: «O Patri,
o Patri, o Patri, pirchì mi lassasti?»
E tu, Jàjita Azzola, angilu nìcilu
di cira, nta na nèula d'incenziu
e di catrami, ti varìi, scrivennu,
pitrudda dopu petra, supra specchiu
giarnu, la nostra storia.
La parrata
to bizantina, la palora fridda
di luna a marzu, brisci cchiù crudili
di lu silenziu di la timpa, quannu
t'abbannuna lu tempu e lu piràinu
lassa mpinti a li carni li so spini
appizzutati.
A sintìrimi vivu
arrizzu l'occhiu e ntentu li rijìculi
d'un re normannu 'n funnu a lu tabbutu
di pròffidu, trallati di lu vermu.
Ma na notti di smània a Munrijali
evi cchiù longa di ottucent'anni
di guerri saracini e di scialati
— oh, li pizzenti mbrijachi d'acìtu! —
cà la vita di l'omu è sulu n'ala
di lapuneddu ca zunìa, circannu
la ciura senza pàmpini... E tu, Jàjita,
ammatula dumani pistirai,
nta lu murtaru di li jorna, assustu
di marranzanu ruttu e la 'unìa
d'un cruvacchiu appinnutu a travu fràcitu
dintra la Catintrali ncalimmata
a picònia di stiddi fruschi;
ammàtula
riturnirai, dumani, a la lucanna
pi circari un muzzuni di cannila
russu, e la paparina e la simenza
càuda ancora di vita, si nta l'arba
lu linzolu asciugatu sbattulìa
sutta la zotta di la tramuntana
a la finestra aperta...
Nzalanisci
la ciàula d'attornu a lu so nidu
quannu la pinna nzangunijata attizza
nta lu so cori di matri minnitta
contra a scurzuni latru.
A Munrijali
li nostri figghi ancora addrummisciuti
jisavanu la testa di lu limmu
di li mimorii e stinnevanu manu
d'ùmmira a ddumannari la limosina
di na jurnata di suli, davanti
la porta di la Crèsia, e tu niscisti
senza mancu vardàrili.
Appujavi
la to spadda a la mia.
Genti ch'appena
si canusci, turnàvamu d'arreri
lu nostru funerali, scarpisannu
cu passu turdu, allivantatu, bàsuli
di chiummu.
Oh, non si vòrrica na storia
longa d'amuri, dintra un campusantu
d'oru, accussì, senza na schígghia, Jàjita!
Un organo che suona da se stesso
Un organo che suona da se stesso
intona un canto gregoriano, lento
nella navata della Chiesa, sgombra
della brigata bacchettona, e sveglia
Santi di cartapesta a contemplare
l'afflizione del tempo, fuori, e immobili
passeri accovacciati alle fessure.
A Monreale un Cristo inchiavardato
al tronco della croce amaramente,
allargando le braccia alla sua pena
in abissi di cielo cupo, piange
senza pianto l'eclisse delle lampade,
e la voce d'agnello s'assottiglia
a filo d'erba povero di verde
dentro la piega delle labbra: «O Padre,
Padre, Padre, perché m'abbandonasti?»
E tu, Agata Azzurra, angelo gracile
di cera, in una nuvola d'incenso
e di catrame, ti corrompi, pietra
dopo pietra tessendo su uno specchio
d'oro la nostra storia.
La parlata
tua bizantina, la parola fredda
di luna a marzo sorge più crudele
del silenzio del poggio, quando
il tempo t'abbandona ed il perastro
ti lascia conficcate nella carne
acute spine.
Per sentirmi vivo
aguzzo l'occhio e tento le reliquie
d'un re normanno in fondo alla sua bara
di pòrfido che il verme ha rosicato.
Ma una notte di smania a Monreale
marca più a fondo che novecent'anni
di guerre saracene e gozzoviglie
— oh, gli straccioni ubriachi d'aceto! —
chè la vita dell'uomo è solo un'ala
di maggiolino che ronzando cerca
il fiore senza petali...
E tu, Agata,
domani inutilmente pesterai
nel mortaio dei giorni l'ansimare
d'un marranzano rotto e l'agonia
d'un corvaccio sospeso a un trave fràcido
dentro la Cattedrale che declina
ad afflitta caligine di stelle;
domani inutilmente cercherai
alla locanda il mozzicone rosso
di candela, il papavero ed il seme
caldo ancòra di vita, se nell'alba
sbatte asciutto il lenzuolo alla finestra
sotto la sferza della tramontana...
Impazzisce la ciaùla frenetica
intorno al nido: il sangue sulla piuma
attizza la vendetta della madre contro il falco ladrone.
A Monreale
i nostri figli ancora addormentati
sollevavano il capo dal barlume
dei ricordi, stendendo mani d'ombra
a domandare l'obolo di un giorno
di sole sulla porta della Chiesa:
nemmeno li guardasti.
La tua spalla
appoggiata alla mia.
Gente tornava,
appena conosciuta, dal corteo
dietro le nostre bare, calpestando
con passo ottuso, inumidito, bàsole di piombo.
No, così non si sotterra
l'amore di una vita in un sepolcro
d'oro, così, senza uno strido, Agata.
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